Olivier le Daim ou un Flamand ministre du roi de France Louis XI

Louis XI

Olivier Necker, Olivier le Diable, Olivier le Mauvais ou Olivier le daim, quatre noms pour un même homme.  Quatre physionomies, sombres et passionnées. Un assemblage étrange de manant, de valet, de ministre et de seigneur.  Le tout dans un décor de fin du moyen âge.

Né vers 1428, l’homme de petit état, vient de Flandre.  Il arrive de Tielt, près de Courtrai. Louis, encore dauphin, l’a rencontré quelque part, pendant son exil à la cour de son bel oncle, Philippe de Bourgogne.  L’homme a séduit le prince rebelle.  Il ne le quitte plus.  Louis en a fait son barbier, son confident et son conseiller.   Le dévouement du Flamand pour Louis ne se démentira jamais.  Il lui restera fidèle jusqu’à la fin.

Commines raconte qu’Olivier avait coutume de se promener seul et muni d’une lanterne sourde dans les châteaux et maisons de plaisance que son roi habitait.  Sa vigilance était remarquable.  Mais veillait-il seulement à la sécurité du roi ou surveillait-il les gens et les gardes du roi ?  Peut-être les deux.

Le 10 octobre 1474, le roi délivra Olivier le Mauvais de son nom.  Il lui substitua celui d’Olivier le daim, plus présentable, du moins apparemment.  Il semble qu’à cette occasion,  Louis XI, narquois et malin à plaisir, voulut seulement donner un synonyme à « Mauvais », qui est l’un des noms du démon.  Le roi trouva « daim ou dain » qui déguisait le mot « damnatus », damné.

Par une allégorie, le roi de France plaça dans l’écu d’Olivier le daim, un rameau d’olivier accosté à gauche par un chevron accompagné en pointe par un daim passant et à droite une corne de daim.  A Tielt, ville natale d’Olivier, une statue le représente des cornes sur la tête – humour flamand ?

Le bougre fait carrière, d’abord barbier, puis gentilhomme de la chambre du roi, ensuite capitaine de Loches et gouverneur de St-Quentin,  établi comte de Meulan, nommé ministre des finances et concierge du château de Vincennes, propriétaire du vivier de ce château, plus encore quelques autres charges et bénéfices.

Sur le pont de Meulan sont exposées ses armoiries, il y prend péage.  Sage serait le comte Olivier de ne taxer que les piétons venant de Normandie.  Un jour il taxera aussi les belles, et cette contribution non consentie le perdra.

1477 -  Charles le Téméraire meurt à la bataille de Nancy, sa fille, Marie, encore mineure, hérite du duché.  Le roi de France est son parrain.  Il a porté l’enfant sur les fonts à Bruxelles.  A présent, Louis va employer Olivier dans la partie qu’il joue contre la Bourgogne.  L’Hallali est donné.  Louis veut en finir avec cette maison de Bourgogne qui met, depuis longtemps, en danger la couronne de France.

Flamand, Olivier savait la langue du pays.  Il avait vécu quelques temps à Gand, ville dont la population se révoltait régulièrement.  Pendant deux années, les Gantois avaient mené la guerre contre leur seigneur, Philippe le Bon.  La grande faveur dont Olivier jouissait auprès du roi, attirait en France de nombreux commerçants gantois.  Par de menus services et des réceptions courtoises, il s’en était fait des amis.  Considérant qu’Olivier serait plus agréable à la bourgeoisie flamande et qu’il réussissait admirablement dans les conversations, le monarque jugea à propos de l’envoyer comme ambassadeur auprès de l’héritière de Bourgogne. 

Habile, le roi ne lui donna rien par écrit.  De vive voix, il instruisit son ministre de tout ce qu’il avait à faire.

Le prétexte de son ambassade était de faire sentir à la princesse l’intérêt qu’elle avait de se confier entièrement à son parrain Louis.  Mais le véritable objet de sa mission était de séduire les Gantois.  Le roi voyait ceux-ci comme les plus séditieux.  Olivier devait jeter en eux les semences d’une révolte.  Il devait incriminer le gouvernement de Marie, exagérer ses abus, vrais ou supposés et encore insinuer une demande de réforme auprès du roi de France, seigneur suzerain de la Flandre.  Telle était son rôle.

Les états et Marie de Bourgogne se tenaient à Gand.  Olivier parut dans cette ville avec éclat, tint un état considérable, donna grandes fêtes et riches repas.  Obéissant aux instructions royales de s’attacher les Gantois, sa maison était ouverte à tout le monde.  Informés, la cour et les conseillers de Marie voyaient d’un très mauvais œil les activités anti-bourguignonnes de l’ambassadeur de France.  Olivier ne se pressait pas de demander audience.  On la lui offrit, afin de s’en débarrasser.  Un traquenard l’y guettait.

Gand, le château des comtes

Arrivé à l’hôtel-de-ville, où la jeune duchesse l’attendait - l’audience était publique - Olivier montra ses lettres de créance.  On lui demanda ensuite l’objet de sa mission. Conformément aux ordres du roi, il répondit qu’il ne pouvait le confier qu’à la princesse, dans une audience particulière.  Tous savaient son origine humble et comptaient bien s’en servir.  Les Bourguignons voulaient à tout prix se défaire de l’encombrant.  Le prétexte était tout trouvé.  Les conseillers d’état lui montrèrent l’indécence qu’un homme de sa sorte puisse être admis à un entretien secret avec une princesse.  Dans ces conditions, Olivier demanda de reporter l’entrevue. On refusa.  On cherchait à le pousser au bout de ses retranchements, à lui faire commettre des fautes  Avilir l’homme, c’était peut-être aussi une manière de gifler le roi de France, l’ennemi.  Alors, on l’incite, on le presse, il doit dévoiler devant tous, le contenu confidentiel de sa mission.  Dans la salle, l’atmosphère s’alourdit, des dizaines de regards scrutent Olivier – il tient bon - et répond qu’il ne peut le faire publiquement.  Il ne doit parler qu’à la princesse.  On l’accule, opiniâtre, il résiste.  De plus en plus, l’orage menace, l’hostilité de l’assemblée grimpe.  Des murmures, et puis d’un coup une phrase assassine. Elle rabaisse l’ambassadeur de France - Qu’a-t-on à faire d’un médecin, la princesse se porte bien –  La tempête éclate – violente – des bousculades, des cris et des injures qui pleuvent sur Olivier, quelques-uns parlent même de le jeter par la fenêtre.  Devant ce déchaînement de fureurs, l’ambassadeur de Louis XI juge plus sage - plus diplomatique - de quitter les lieux, de quitter la ville. 

S’il n’a pu rencontrer la duchesse en privé, il a tout de même rempli le véritable objet de sa mission.  Mais il ne reste qu’un pion dans la politique de Louis.  Deux autres pions, Hugonet et Imbercourt conseillers de la duchesse Marie sont secrètement acquis à la couronne de France.

  

A son retour de Gand, Olivier fit entrer par surprise des troupes française dans Tournai.  En ce temps-là, la ville oscillait entre la France et les Bourguignons, Olivier y avait des intelligences.  Quelques bourgeois lui livrèrent la cité convoitée.  Grâce à Olivier, Louis XI se vit bientôt maître de cette portion d’héritage de la Bourgogne située en France.  Olivier s’était vengé de l’affront de Gand et avait, en même temps, encore servi les intérêts de son maître.

Le roi ne dit rien de l’insulte faite à son ambassadeur. Olivier continua à jouir de la faveur royale.

Olivier le Daim

Louis XI, que la seule l’idée de la mort effrayait, avait menacé du dernier supplice quiconque l’avertirait du moment où il devrait se préparer à mourir.  Ce moment venu, seul Olivier entreprit ce que même le confesseur du roi n’avait osé.  Au péril de sa vie, la menace était réelle, il annonça au roi, la terrible nouvelle.  Comme il se refusait de mourir, le roi n’avait jamais songé à faire son testament.  Pris de court, seulement quelques instants avant d’expirer, il recommanda le jeune roi Charles VIII à Anne de Beaujeu, sa fille aînée.  Anne, au nom de son frère s’empara du pouvoir.

La cour, à cette époque là, se partageait entre trois partis, chacun conspirait.  Néanmoins ils furent tous d’accord sur un point, ce fut d’immoler à la vengeance publique les trois principaux conseillers du roi défunt.  

Madame, c’est ainsi qu’on nommait Anne de Beaujeu, cherchait à se concilier ceux que son père avait persécutés.  Anne s’appliqua à gagner l’estime des grands et du peuple.  Elle diminua les impôts, congédia six mille Suisses qui coûtaient beaucoup.  Elle ouvrit les prisons, fit revenir d’exil les malheureux injustement condamnés par son père et leur rendit leurs biens.  En même temps, elle décida de livrer à la justice les hommes que son père avait comblés de bienfaits.  Ces hommes, Louis, à l’article de la mort, les avait particulièrement recommandés à son fils.  La rumeur leur attribuait des excès monstrueux et probablement la crainte qu’ils avaient inspirée portait à exagérer leurs crimes.  Les violences, les injustices et les cruautés de Louis XI avaient révolté tous les esprits.  On livra donc, à la vindicte populaire Olivier, Doyac et Cottier.  Chargé de crimes et d’autres, Olivier devint la principale victime des Grands et du peuple. 

On les arrêta, au moment où ils s’apprêtaient à quitter Paris - 1483 -  Ils furent conduits au fort l’évêque où les reçut le gouverneur Godefroy Milon.  Ce brave homme traita les prisonniers avec tous les égards, malgré les graves accusations qui pesaient sur eux.  Il les plaça dans une chambre dont l’unique fenêtre donnait sur une ruelle appelée Cul de sac des trois-pintes.  Après une tentative d’évasion avortée, les prisonniers furent enfermés à la conciergerie, prison plus sûre.

Le parlement commença les procès. 

Parmi un grand nombre de crimes allégués contre Olivier, il en fut un qui fixa particulièrement l’attention des juges. 

Un gentilhomme arrêté par ordre du roi, était menacé de perdre la vie.  Sa femme qui lui était attachée, sollicita sa libération.  Elle s’adressa à Olivier, lequel - nous le savons - avait un grand crédit auprès du roi.  Sa jeunesse, sa beauté, ses larmes ne laissèrent pas indifférent le favori.  Mais, mal lui en prit, il mit un prix au service qu’il voulait bien rendre.  Heurtée, l’infortunée épouse rejeta la proposition. Elle obtint cependant l’autorisation de voir son mari.  Effrayée du danger qui le menaçait et vaincue par les larmes de son époux, elle consentit à lui racheter la vie par le sacrifice de son honneur.  L’outrage consommé, Olivier ne voulut pas la perdre.  Il craignit qu’aussitôt qu’elle eût obtenu la grâce de son mari, elle lui échapperait.  Alors il prit une décision monstrueuse, inhumaine.  Il expédia l’ordre de faire mourir le mari qui se voyait déjà libre grâce au sacrifice de sa femme.  Daniel, son valet, fut chargé de coudre le malheureux dans un sac et de le jeter dans la rivière.  Le crime fut commis. Le destin ne permit pas qu’il demeura ignoré.  Des pêcheurs en retirant leurs filets sortirent de l’eau le sac et le cadavre.  Le gentilhomme fut reconnu.  Avec effroi, sa femme comprit qu’en voulant le sauver, elle avait provoqué sa mort - Insoutenable calvaire -  La mort dans l’âme, elle se tut tant que Louis XI vécut.  Qu’eût-elle gagné à rendre public son drame ?  Mais après la mort du roi, sa douleur et sa vengeance éclatèrent.  Elle dénonça elle-même l’assassin de son époux.

Devant les juges, Olivier avoua son crime. Condamné à mort, avec Daniel, son complice, il fut pendu au gibet de Montfaucon en 1484.  Son corps demeura là, exposé pendant deux jours après lesquels il fut enterré à Saint-Laurent, paroisse de Montfaucon.   

Quant aux deux autres favoris, l’un fut supplicié et bannis et l’autre dut reverser de

fortes sommes dans les caisses de Madame de Beaujeu.

Maufaucon

 

Tristan Corbière ou les amours jaunes

« Pas de la poésie et pas du vers, à peine de la littérature…

L’intérêt est dans le cinglé…»

Jules laforgue.

Le poète

Le 1^er mars 1875, dans sa trentième année, s’éteignait à Morlaix, au n°38 du quai du Léon, un être disgracié.  Un pauvre garçon, rongé de phtisie, perclus de rhumatismes et si long, si maigre et si jaune que ses amis bretons l’avaient baptisé an ankou (la mort).

Edouard-Joachim Corbière, c’était le nom de ce malheureux, était né dans la même ville, en 1845.  Il était le fils d’Edouard Corbière qui fut, tour à tour, corsaire, journaliste, combattant de juillet, romancier de la mer et pour finir, homme d’affaires. 

Son père avait épousé en 1844, à près de cinquante ans, une jeune fille de Dix-huit ans.  Leur fils attribuait à cette grande différence d’âge, sa disgrâce physique et les terribles crises de rhumatisme articulaire qui le déformèrent dès l’âge de seize ans.  Jusque-là, il avait été un enfant normal.

Interne à Saint-Brieuc, il doit interrompre ses études, il souffre trop.  Il passe quelques temps à Nantes chez un oncle, où il poursuit ses études.  Malgré les soins, l’oncle est médecin, le mal continue à progresser.  Il lui faut un autre climat, plus chaud, plus sec.  Sa mère décide de le conduire dans le Midi.  Mais la lumière trop vive de la Côte d’Azur incommode l’enfant de la grisaille.  On refait les bagages et retour en Bretagne.  Pour soigner Edouard-Joachim, n’y a-t-il pas, près de Morlaix, l’équivalent des stations balnéaires méridionales ?  Sur les conseils du médecin de la famille, on substitue Roscoff à Cannes. 

La famille Corbière, possédait à Roscoff, une vieille maison du XVIe siècle aménagée en villa de vacances.  Edouard-Joachim n’en bougea plus jusqu’en 1868.

Se développant, la maladie transforma notre personnage en une pauvre caricature d’homme.  Le corps disloqué, l’espèce d’ankou, par bravade, se drapa de sa déchéance.  Dès lors, maniant le calembour, Edouard-Joachim Corbière changea son prénom.  Il le remplaça par Tristan ( Triste en Corps bière).  Il donna le même nom à son chien.  Ils n’allaient jamais l’un sans l’autre.

L’arrivée de la famille pour les vacances d’été mettait en fuite les deux Tristan.  Plutôt que de se plier aux règles de la vie bourgeoise, tous deux, surtout le premier,  préféraient se contenter d’un simple hamac dans la maison d’un pêcheur du coin.  En automne seulement, les vacances finies, le monde reparti, ils réintégraient la villa familiale.  Tristan reprenait enfin possession du salon et y installait son canot, il en  faisait son lit.  Tristan le chien dormait à l’avant de l’embarcation, dans une manne à poissons.

Ces excentricités et d’autres bien moins innocentes, procuraient à leur auteur une certaine notoriété locale. 

Deux années, passées à Roscoff, parmi les pêcheurs, lui redonnèrent un semblant de santé.  Breton, fils de marin, la mer depuis toujours l’attirait.  Comme sa santé ne lui permettait pas de parcourir les océans, son père, à sa grande joie, un jour, lui offrit un sloop.  Immédiatement, en remerciement et en hommage, il baptise le bateau « le Négrier » - du titre d’un roman de son père.  A partir de ce moment, il ne cesse de naviguer.  Il est heureux.  Vêtu enfin comme un vrai marin, il couche à bord de son voilier. 

A Roscoff, la pension de famille Le Gad était fréquentée, l’été, par de nombreux artistes.  Tristan y prenait ses repas, son humeur fantasque et un talent de caricaturiste, qui n’était pas sans rappeler celui de Daumier, amusaient les clients du restaurateur.  Sur la proposition de l’un d’eux, un  artiste-peintre,  Jean-Louis Hamon, Tristan s’embarqua pour l’Italie, visita Gênes, Rome, Capri et Naples.  On raconte qu’à Naples, costumé en mendiant breton – cela ne devait pas manquer d’exotisme - la vielle en sautoir, instrument dont il jouait à la perfection, il demandait l’aumône.  Farce qui faillit lui coûter fort cher.  Cette tentative de concurrence à l’industrie napolitaine de la mendicité n’avait que très médiocrement séduit les indigènes. 

Verlaine parle des « prodiges d’imprudence folle » qu’il accomplissait à bord de son sloop.  Vingt fois, il faillit couler.  Mais ce ne fut pas la mer qui le prit.  Une femme passa, une « Parisienne ». Mais cette rencontre n’enrichit pas d’un brillant chapitre la vie de Tristan.  La faute n’en fut peut-être ni à l’un ni à l’autre, mais à la vie.  L’internat, la maladie, la disgrâce physique dont il souffrait et la solitude avaient développé en lui une incapacité d’aimer normalement.  Il trouvera toutes les raisons de se déchirer.  Il lui supposera des calculs d’intérêts, de la compassion, même du sadisme, tout, excepté un sentiment sincère.  Le jour venu, il baptisera dans un livre son étrange commerce sentimental.              - L’aimé c’est toujours l’autre…

En attendant, il la suit à Paris.

Il va très bientôt se découvrir un rival, Rodolphe.  Sa muse court de l’un à l’autre. Désillusion, il ne fait que de la figuration.  Perdu, il se rabat alors sur les prostituées.

Sa muse, il va la chanter et la déchanter.  Il changera son nom en Marcelle.  Marcelle, c’est plus commode pour la rime – pucelle, demoiselle.

Là, sa pauvre Muse pucelle

Fit le trottoir en demoiselle

Le poète avait quitté Roscoff sans esprit de retour.  Il avait retrouvé à Paris les artistes qui fréquentaient la pension Le Gad.  Il n’eut guère le temps ou dédaigna de se mêler au mouvement littéraire.  Cependant, il donna des vers à la Vie parisienne de Marcellin, publia son livre et en rêva un autre.   Comme il avait un certain talent pour la caricature, il fit un album de croquis «  le peuple souverain » qu’il tenta de placer dans divers journaux, sans succès.

A Paris, il s’était installé près de la butte de Montmartre.  Dans ce quartier d’artistes, Tristan louait une chambre.  Pour tout meuble, il possédait un coffre en bois dans lequel il dormait tout habillé.  Par moment, sur la cheminée, traînait de l’argent, en prenait qui voulait.

Le livre que publia Tristan, dans les premiers mois de 1873, chez les frères Glady, rue de la bourse, premier et unique recueil de vers, fut tiré à 481 exemplaires sur Hollande et 9 sur Jonquille – avis aux amateurs -.  L’ouvrage, malgré un titre séduisant- les Amours Jaunes - passa totalement inaperçu auprès de la critique et du public.

Quand il fut prit par la fluxion de poitrine qui devait l’emporter, il se fit conduire à la maison Dubois et écrivit à sa mère, non sans perdre son ironie tapageuse mêlée d’amertume. « Je suis à Dubois dont on fait les cercueils ! »

Elle vint aussitôt le chercher pour le ramener à Morlaix.

Tristan mourut, les frères Glady déposèrent leur bilan et tout parut désormais consommé. 

Huit ans après, à la fin de l’année 1883, le docteur Chenantais, cousin et ami de Tristan, dont le pseudonyme était Pol Kalig, parla des  Amours Jaunes  à Léo Trézenic.  Trézenic et Charles Morice dirigeaient la petite revue d’avant-garde Lutèce à laquelle Verlaine collaborait.  Verlaine lut le recueil de vers de Tristan. Il s’enflamma pour l’œuvre et rédigea l’étude fameuse qui ouvre sa série des Poètes maudits.  «  ….il faudrait rééditer cette œuvre unique, les Amours Jaunes, parue en 1873, aujourd’hui introuvable ou presque, où Villon et Piron se complairaient de voir un rival souvent heureux, - et les plus illustres d’entre les vrais poètes contemporains un maître à leur taille, au moins ! ».  Sept ans devaient encore s’écouler avant qu’un éditeur se rendit à la sommation de Verlaine.  La consécration de Tristan, en 1891, avait commencé d’apparaître à la lumière des vivants.  Mais ce n’était encore que la consécration d’un petit cénacle, le public et l’académie l’ignoraient toujours. 

Catulle Mendès, dont Tristan dérangeait les ambitions rétrospectives et qui travaillait à se donner pour précurseur du symbolisme, lui contestait – ainsi qu’à Rimbaud d’ailleurs – toute influence sur la nouvelle génération poétique et le traitait de « Pierre Dupont bassement transposé, vilainement parodié ».  Mais Charles Morice, Jules Laforgue, Léon Bloy et d’autres encore se rangeaient à l’opinion de Verlaine.  Ils parlaient de Tristan avec la plus sincère admiration.  Sans doute, n’acceptaient-ils pas tout du poète, « pas de métier » disait Laforgue.  Le des Esseintes d’A Rebours de Huysmans s’exprimait plus librement encore sur ces Amours Jaunes, « où le cocasse se mêlait à une énergie désordonnée, où des vers déconcertants éclataient dans des poèmes d’une parfaite obscurité… l’auteur parlait nègre…affectait une gouaillerie, se livrait à des quolibets de commis-voyageur ; puis tout à coup, dans ce fouillis, se tortillaient des concetti falots, des minauderies interlopes, et soudain jaillissait un cri de douleur aigue, comme une corde de violoncelle qui se brise… ».

Remy de Gourmont, très peu indulgent en la matière, écrira  que son talent est un composé d’esprit vantard, de blague impudente et d’à-coups de génie. 

Et puis, par moment, les vers  de Tristan ressemblent à du Verlaine d’avant Verlaine, quand il écrit : 

il pleut dans mon foyer

il pleut dans mon cœur

Cela ne vaut sans doute pas :

Il pleure dans mon cœur

Comme il pleut sur la ville.

 Mais par tout un côté de son génie étrange et maladif, Tristan a certainement eut une influence, minime sûrement, mais réelle, sur Verlaine en 1883.

Le manque prétendu de métier que lui reproche Laforgue et les accrocs aux règles ne sont pas des négligences.  Tout est parfaitement prémédité.  Corbière rompait là, délibérément, avec la mélodie romantique pour en adopter une autre, plus proche de l’humanité réelle, une parole plus répondante à ses instincts secrets.  Il est tout imprégné d’une poésie naturelle, primitive.

Si Huysmans accorde à Corbière des sursauts et de Gourmont des à-coups de génie, cela est valable pour une partie de l’œuvre, mais pas pour l’ensemble.  Corbière s’est « réalisé » au moins une fois dans la « Rapsode foraine et le pardon de Sainte Anne ».

« Prends pitié de la fille-mère,

Du petit au bord du chemin :

Si quelqu’un leur jette la pierre,

Que la pierre se change en pain !...

Verlaine avait raison d’évoquer Villon à propos de stances comme celles-là.

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D’autres valent presque « la rapsode », Armor, le Vieux Roscoff et cette « Pastorale de Conlie » « dédiée au Maître Gambetta » et dont restera ineffaçablement marquée l’imbécile méfiance du tribun qui en 1870, par crainte d’un coup de force royaliste, immobilisa dans la boue une armée de 20.000 Bretons.

Féru de ciel gris et de grands vents, il s’enferma dans son « trou de flibustiers ».  Marin dans l’âme, le sentiment de la mer était si profond en lui que sa poésie contient toute l’âme orgueilleuse et nostalgique des gens de la mer.  Il est le premier qui les ait compris, qui les ait fait penser et parler comme ils pensent et parlent.  C’est de lui que date leur véritable entrée dans la poésie.  Dans sa lettre du Mexique, l’âme simple, bonne et héroïque du marin est là, toute entière dans ces vers.

Lettre du Mexique – la Vera-Cruz, 10 février

« Vous m’avez confié le petit. – Il est mort.

Et plus d’un camarade avec, pauvre cher être.

L’équipage…y en a plus.  Il reviendra peut-être

Quelques-uns de nous. – C’est le sort. –

« Rien n’est beau comme ça – matelot – pour un homme ;

Tout le monde en voudrait à terre. – C’est bien sûr.

Sans le désagrément.  Rien que ça : Voyez comme

Déjà l’apprentissage est dur.

« Je pleure en marquant ça, moi, vieux Frère-la-Côte,

J’aurais donné ma peau joliment sans façon

Pour vous le renvoyer…Moi, ce n’est pas ma faute ;

Ce mal là n’a pas de raison.

« La fièvre est ici comme mars en Carême,

Au cimetière on va toucher sa ration,

Le zouave a nommé ça – parisien quand même –

Le jardin d’acclimatation

« Consolez-vous.  Le monde y crève comme mouches.

…j’ai trouvé dans son sac des souvenirs de cœur ;

Un portrait de fille, et deux petites babouches,

Et : marque. – cadeau pour ma sœur. –

« Il fait dire à maman : qu’il a fait sa prière.

Au père : qu’il serait mieux mort au combat.

Deux anges étaient là sur son heure dernière :

Un matelot.  Un vieux soldat. »

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Poème engagé, au ton grave, l’épisode de Conlie, comporte aussi quelques calembours cyniques.  Tristan à une infinie tendresse pour les malheureuses victimes de cette affaire et un immense dédain pour les autorités politiques et militaires françaises.  L’histoire des soldats bretons parqués, comme des animaux, au camp de Conlie, près du Mans en 1870, révolte le poète.  Cette armée de recrues, voulue par les républicains finit par les inquiéter.  Les Bretons, c’est des royalistes, des chouans – danger ! - Alors, on les abandonne à leur destin.  Gambetta les laissera croupir dans le bourbier de Conlie.  Presque sans armes, loin de chez eux, démoralisés, affamés, leurs chefs absents, ils crèvent dans les intempéries, dans les fièvres et l’hiver glacial.  Le jour de la bataille du Mans, il n’y a plus de combattants.  Malgré cela, on engage ces moribonds dans l’enfer.  Armés de fusils rouillés et de cartouches périmées, que peuvent-ils encore faire ces « moutons réduits à manger de l’herbe » ?  Plus grand-chose, rien !  La ville tombe entre les mains des Prussiens.  Le général Chanzy, qui commande, rejette la responsabilité de la défaite sur les Bretons.  Sous les insultes françaises, les Bretons sont renvoyés chez eux.  On comprend la colère et la révolte de Tristan !   Plus tard devant une commission, un autre général déclarera : « Je crois que nous avons été sacrifiés.  Pourquoi ?  Je n’en sais rien… »

LA PASTORALE DE CONLIE

PAR UN MOBILISE DU MORBIHAN

Moral jeunes troupes excellent

(Off.)

Qui nous avait levés dans le Mois-noir – Novembre –

Et parqués comme des troupeaux

Pour laisser dans la boue, au Mois-plus-noir – Décembre –

Des peaux de mouton et nos peaux !

Qui nous a lâchés là : vides, sans espérances,

Sans un levain de désespoir !

Nous entre-regardant, comme cherchant la France…

Comiques, fesant peur à voir !

-Soldats tant qu’on voudra !...soldat est donc un être

Fait pour perdre le goût du pain ?...

Nous allions mendier ; on vous envoyait paître :

Et…nous paissions à la fin !

-      S’il vous plaît : quelque chose à mettre dans nos bouches ?...

-      Héros et bêtes à moitié ! –

…Ou quelque chose là : du cœur ou des cartouches…

-      On nous a laissé la pitié !

L’aumône : on nous la fit – Qu’elle leur soit rendue,

A ces bienheureux uhlans soûls,

Qui venaient nous jeter une balle perdue…

Et pour rire !...comme des sous.

On eût dit un radeau de naufragés. – Misère –

Nous crevions devant l’horizon.

Nos yeux troubles restaient tendus vers une terre…

Un cri nous montait : Trahison !

-      Trahison…c’est la guerre ! On trouve à qui l’on crie !…

-      Nous : pas besoin…- Pourquoi trahis ?...

J’en ai vu parmi nous, sur la Terre-Patrie,

Se mourir du mal du pays.

-      Oh, qu’elle s’en allait morne, la douce vie !...

Soupir qui sentait le remord

De ne pouvoir serrer sur sa lèvre une hostie,

Entre ses dents la male-mort !...

-      Un grand enfant nous vint, aidé par deux gendarmes

-      Celui-là ne comprenait pas –

Tout barbouillé de vin, de sueur et de larmes,

Avec un biniou sous son bras.

Il s’assit dans la neige en disant : ça m’amuse

De jouer mes airs ; laissez-moi. -

Et, le surlendemain, avec sa cornemuse,

Nous l’avons enterré. – Pourquoi !...

Pourquoi ? Dites-leur donc, vous du Quatre-Septembre,

A ces vingt mille croupissants !...

Citoyens décréteurs de victoires en chambre,

Tyrans forains impuissants !

-      La parole est à vous – la parole est légère !...

La honte est fille…Elle passa –

Ceux dont les pieds verdis sortent à fleur de terre

Se taisent…- Trop vert pour vous ça !

-      Ha Bordeaux, n’est-ce pas, c’est une riche ville…

Encore en France, n’est-ce pas ?...

Elle avait chaud partout votre garde mobile,

Sous les balcons marquant le pas !

Résurrection de nos boutons de guêtres

Est loin pour vous faire songer ;

Et, vos noms, je les vois collés partout, ô Maîtres !...

-      La honte ne sait plus ronger. –

-      Nos chefs…ils faisaient bien de se trouve malades !

Armés en faux-turcs-espagnols,

On en vit quelques-uns essayer des parades

Avec la troupe des Guignols.

-      Le moral : excellent. – Ces rois avaient des reines

Parmi leurs sacs-de-nuit de cour…

A la botte vernie il faut robes à traines ;

La vaillance est sœur de l’amour.

-      Assez ! – Plus n’en fallait de fanfare guerrière

A nous, brutes gardes-moutons,

Nous : ceux-là qui restaient simples, à leur manière,

Soldats, catholiques, bretons…

A ceux-là qui tombaient bayant à la bataille,

Ramas de vermine sans nom,

Espérant le premier qui vint crier : Canaille !

Au canon, la chair à canon !...

-      Allons-donc : l’abattoir ! – Bestiaux galeux qu’on rosse

On nous fournit aux Prussiens ;

Et, nous voyant rouler-plat sous les coups de crosse

Des Français aboyaient : Bons chiens !

Hallali ! ramenés ! – Les perdus…Dieu les compte, -

Abreuvés de banals dédains ;

Poussés, traînant au pied la savate et la honte,

Cracher sur nos foyers éteints.

…………………………………………………………………………………..

-      Va ! toi qui n’es pas bue, ô fosse de Conlie !

De nos jeunes sangs appauvris

Qu’en voyant regermer tes blés gras, on oublie

Nos os qui végétaient, pourris,

La chair plaquée après nos blouses en guenille

- Fumier tout seul rassemblé…

- Ne manger pas ce pain, mères et jeunes filles !

L’ergot de mort est dans le blé.

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Remy de Gourmont dans son livre des masques  écrit : «  parmi les vers jamais ordinaires des Amours jaunes, il y en a beaucoup de très déplaisants et beaucoup d’admirables, mais admirables avec un air si équivoque, si spécieux, qu’on ne les goûte pas toujours à une première rencontre ; ensuite on juge Tristan Corbière est, comme Laforgue, un peu son disciple, l’un de ces talents inclassables et indéniables qui sont dans l’histoire des littératures, d’étranges et précieuses exceptions… ». 

Incompris, inclassable mais indéniable poète,

Tristan Corbière repose au cimetière Saint-Martin de Morlaix.

 

Tristan Corbière